EL SPLEEN DE BAUDELAIRE y el nuestro

Tedio ante la vida, dolor existencial, melancolía sin causa definida o angustia vital; la Real Academia Española nos lo llama “esplín”, término bien castellano con su tilde y todo. Fueron los griegos (para variar) los que acuñaron la expresión, asociándola al bazo, generador de bilis negra, que se extendía por el cuerpo provocando melancolía. En el siglo XIX las mujeres de mal humor se decían afectadas por el spleen.

Conocí el término como título de varios poemas de Baudelaire en “Las flores del mal”. Dos o tres poemas de temática aparentemente distinta pero con denominador común; la desesperación, la ira, el grito quebrado de socorro. “Tengo más recuerdos que si tuviese mil años…” escribe Baudelaire, el poeta maldito, que tan excepcionalmente honra su apodo, y que poema tras poema nos desgrana su spleen. ¿Qué carajo será spleen? Me preguntaba, suena efímero y algo cursi, pero debe ser palabra grandilocuente e importante, si este tipo con ello comienza… “El cielo bajo y cargado (…) nos vierte un día negro más triste que las noches (…)”. Al igual que Nietzsche, rota el alma sólo queda el quejido brutal del reproche, la petición de misericordia enmascarada por el odio del infinito orgullo.

Y lo era, el término era importante. Lo era porque los griegos, Baudelaire y cualquiera que haya pronunciado o escrito esta palabra a lo largo de la historia, estaba nombrando, poniéndole letras, materializando, esa sensación desterrada de la vida pública y cotidiana, que a menudo, inexplicablemente, nos apaga la mirada y nos roba las ganas de vivir. Y yo no sabía cómo se llamaba, ni siquiera sabía que la hubiesen llamado, desconocía que alguien hubiera sentido antes que yo, como yo, esta molicie desdeñosa sin motivo aparente… aunque presentía que tenía que ser así. Y aunque saberlo, y este es el quid de la cuestión, no sea consuelo suficiente para recuperar la ilusión, al menos se percibe una hermandad que no aísla, si no que incluye.

No pido que en el café de oficina se promueva el debate sobre cada uno de nuestro “esplines”, pero por favor, no somos raros por tener tristeza en los días de sol, no somos raros por ello.
Y esto es lo de siempre, lo que llevo escribiendo desde que escribo y desde que no lo hago; si los humanos fuésemos más sinceros los unos con los otros, menos hipócritas y moralmente raquíticos, la felicidad nos visitaría con mayor asiduidad o al menos, el spleen desaparecería de nuestro vocabulario para vivir ya sólo en diccionarios y en poemas de románticos malditos.